Не книга. Не стихи

Риккан сгребал разорванную карту дрожащими руками. Стеклянная вода под его коленями отражала не лицо, а дворцовые ступени пятнадцатилетней давности — там, в отражении, маленький Риккан все еще стоял над телами родителей. — Нет... — его голос сорвался на хрип. Вода внезапно затвердела, превратившись в ледяное зеркало. Надпись "Иди ко дну" теперь читалась наоборот: "Ты уже там" Перчатка с гербом внезапно дернулась в его руке. Кожаный пальчик указал в сторону портовых доков. Доки №7 встретили Риккана запахом гниющей рыбы и чем-то еще — сладковатым, как разлагающиеся цветы...

Риккан встал, пошатываясь. — Ладно, — прошипел он в ночь. — Похоже, пора навести порядок. Первые капли дождя упали ему на лицо, смывая кровь. Голова гудела, как улей. Риккан шагал по узкой улочке, прижимая руку к подреберью — там, где торчал осколок его же клинка. «Чёртов алкоголь. Чёртов мост. Чёртов я», — бормотал он, выплевывая кровь. Его «дом» — подвал, заваленный сухими стволами — выглядел как могила для живых. Риккан пнул гнилую дверь, но прежде чем войти, замер. — Ты пахнешь неудачей, мальчик...

Ветер донёс из-за поворота обрывки пьяной песни. Где-то в городе продолжалась жизнь — грязная, глупая, не замечающая, как по её краю идёт человек с пустотой вместо сердца. Риккан повернулся спиной к воде. — Ладно, мам. Хватит сентиментов. Его тень, удлинённая фонарями, поползла вперёд — остроносая, с клинком вместо руки. — Пора работать. Фонарь над головой Риккана мигнул, будто моргнув на прощание. Он шел, не ускоряя шаг, но каждый мускул в его теле был натянут как тетива. — Хруст стекла... — прошептал он, и губы сами растянулись в улыбке...

(15 лет спустя) Риккан проснулся от того, что запахло серой. Опять. Этот проклятый аромат преследовал его даже в борделях, где кинжалы точили не только об камни, но и о женские вздохи. — Оплата, — бармен-огр протянул ладонь, испачканную в пиве. — У меня два варианта, — Риккан улыбнулся, вращая в пальцах монету. — Ты делаешь вид, что не видел меня. Или... — Или? — Ты действительно не видел меня. Огр замер. На его шее уже краснела тонкая линия. «Так просто. Словно резать воздух», — подумал Риккан, вытирая клинок о занавеску...

(Чёрное небо разорвала молния, осветив окровавленные ступени дворца Вейнхардтов. В воздухе пахло грозой, железом и страхом.) Лорд Вейн рухнул на колено, его клинок "Ветер Мести" дрожал в израненной руке. По лицу стекала кровь, смешиваясь с дождём. — Ты... никогда... не получишь его! — хрипел он, выплевывая зуб. Umbral Fiend рассмеялся — звук напоминал скрип игл по стеклу. — О, я уже получил. Удар. Лорд едва успел подставить клинок. Искры осветили зал на миг — отец Риккана увидел: Леди Серафину,...