Книги о любви Маргариты Аланиной

– Тиму от тебя привет передать? – летит в спину спокойный вопрос. Споткнувшись, я с трудом удерживаюсь на ногах. Настроение проваливается под землю и вряд ли сегодня уже поднимется. - Нет, - рычу и разворачиваюсь на каблуках.  Мерное биение сердца превращается в рваные скачки. Лучше бы Кир мне в спину отравленный дротик метнул, чем  с лёгкостью задал этот вопрос. От него не саднит, но каждая клеточка тела напрягается. Разговор с Киром на данную тему может закончиться ещё большим провалом в воспоминания...

Ровно в семь прилетает сообщение с фотографией моего дома. Я заканчиваю одеваться, убеждаюсь, что Яр никуда не пойдёт, и в семь двадцать вылетаю из квартиры. С самым виноватым видом занимаю место рядом с креслом маленькой принцессы. Сегодня она в бледно-фиолетовом пальто, из-под которого выглядывает белоснежный снуд, и в ботиночках на пару оттенков темнее, чем пальто. Рядом лежит белоснежная шапка с огромным помпоном. - Яя, - радостно восклицает Алиса. - Привет, - обращаюсь к своим спутникам. – Я честно собиралась на пределе возможностей, - опускаю голову...

Из вагона выходим под умиленные взгляды пассажиров. Катька брыкается как может, ногами бултыхает, кулаками по спине колотит. По ребру как нормальный мужик заехала, откуда силы только. Кричит она, как и брыкается, на славу. Заело ее что ли, то "пусти", то "Девятов, ты больной". Проводница в шоке. Смотрит на нас круглыми глазами, но молчит. - Спасибо за помощь, - дарю ей свою лучшую улыбку. - Эх, дело молодое, - умиленно вздыхает. Так и идем мы через весь вокзал: моя ноша кричит и пытается меня побить, я шагаю как ни в чем не бывало, пассажиры смотрят на нас и разве что платочками не машут...