Я слабая. Мы слабые. Так или иначе. Идём за костылями, подпорками. Ведомы советами, рассказами - как убедительно сейчас про мою жизнь. С огнём в глазах или маской эксперта. Как глубоко копает, как обворожительно берет за руку - и прорастаю смыслами. Показывают картинки, звучат, убеждают. И я почти верю. И мы почти верим. Забываю дышать… Сердце колотится так, что я его впервые отчетливо слышу - точное местоположение в теле, такое полупрозрачное, нежное и сильное. Лёгкие раздуваются парусами в груди, воздух заходит бурно через рот, через чуть сухую гортань, я все это отсчитываю, осознаю. До момента, пока не глохну. Нет звуков, только голос где-то вдалеке что-то бубнит, в моей темноте все тише и тише. Пока проявляется - в теле, в животе. Тяжёлый камень, будто его привезли с финского залива. Скользкий, холодный, провалился в самый низ. И тянет, тянет к земле или глубже. Это про страх. Живущий долго, откликающийся на все концепции, что я слушала, от них и оглохла. И я рву голосом морок. Резкий хлопок, чтобы сразу в сердце подскочило - осознавание, ясность, тепло. Костёр под ногами выстреливает в цель, прижигает кожу. Я даже не вздрогну. Нет этой боли со мной сейчас, мое внимание на пять метров вокруг, прошивает светящимися жилками темное сентябрьское небо, сетью накрывает… из чёрного камня прорастают лепестки - огромные, с меня ростом, неживые - будто из них высосали всю жизнь. По краям у них - темное, внутри - тревожно. А я есть, я прорастаю, я дышу. Путь воина - идти, когда хочется остановиться. Через ярость, через обеты и клятвы, через любопытство или любовь - вообще не имеет значения, понимаете? Приходишь гостем в дом и служишь хозяевам, принимаешь их заботу, хранишь как святыню. Ты и в жизнь пришёл гостем - разве не чувствуешь пролитую кровь Земли, боль всех убитых и замученных животных, высушенных водоемов, загнанных жертв? Их крики пробуждают меня от обморока, возвращаюсь в сознание. Рот открыт, дыхание на месте, камень тянет. Но меняется что-то. >>
2 года назад