MAMA MAKES

Они не кричали о своих принципах, не писали мотивационные цитаты и не снимали сторисы. Просто жили — как умели, как вело сердце. И именно благодаря им мы до сих пор держимся. Им могло быть плохо, но они не ныли. Сломался каблук — подбили гвоздиком. Разошёлся шов — подшили вечером у телевизора. «Ничего, прорвёмся» — вот и вся психология. Может, и не идеально, зато с достоинством. Бабушки не устраивали сцен. Просто переставали звать на чай. И всё было ясно без слов. В их молчании было больше силы, чем в наших “разборах полётов”...

Ох уж эти невестки, девочки... Поехала к сыну в гости, как нормальная мать: не с пустыми руками, а с пакетом. Внуку — игрушки. Не китайский хлам, а нормальные, развивающие, яркие — чтоб и нажималось, и пищало, и мигало. Думаю, ну поиграется, порадуется. Ага, щас. Невестка посмотрела и выдала: — Это вообще что такое? Вот, знаете, вы постоянно что-то тащите, мы не успеваем выбрасывать... Вроде и без злобы говорит, а что-то так все равно ранит, если честно. Оказывается, невестка у меня "бежевая мама"...

Доброго дня, мои хорошие. Хочу рассказать, как обычные старые джинсы выручили меня в самый неподходящий момент. Кто бы мог подумать, что из этих потрёпанных штанов получится вещь, без которой теперь ни один дачный вечер не обходится. Неделю назад на улице было +26, а уже сегодня ветер такой, что зуб на зуб не попадает. Сижу в беседке, руки зябнут, а тут — мой джинсовый плед. Сама себе завидую, честно. Тёплый, тяжёленький, уютный — как обнимашка. А всё началось с простого комментария под одной из моих статей...

Праздник будет, хоть и без изысков. Ни золотых салфеток, ни фарфоровых тарелок с ангелочками у меня нет. Да и не было никогда. Кулич — из того, что нашлось в шкафу, яйца — в капронках, краска — луковая, как всегда. А сердце всё равно щемит, как в детстве, когда бабка ставила миску с тестом на подоконник, а в доме пахло Пасхой и любовью. Я не жалуюсь. Я просто живу, как умею. И в этом году, как и всегда, я встречу Пасху с тряпками, нитками и своей бабьей хитростью. Потому что если руки на месте, а душа помнит, ради чего это всё — праздник будет...

Иногда гляну на свою стопку старых полотенец — и думаю: вот и я такая же. Потёртая, местами в дырах, давно не белая, зато всё ещё пригожусь. Кто молод, те выкидывают сразу — «фу, старая тряпка». А мне рука не поднимается. Всё пригодится. У нас так с мамкой было: ничего не выбрасывай, всё ещё может послужить. Вот и я так живу. Эти полотенца не просто тряпки — они со мной полжизни. И под ноги клала, и слёзы в них вытирала, и котят заворачивала. Не модные, не махровые — зато свои, родные. Как и я: может, не первой свежести, но ещё в хозяйстве сгожусь...