ДАШАДАРТЕМ

Это был обычный вечер. Самый обычный. Таких вечеров были сотни, тысячи — они составляли ткань их совместной жизни, незаметную, как воздух. Аня сидела за своим маленьким столом в углу спальни, который она гордо называла «кабинетом»...

Это был Новый год. Не тот, что под бой курантов с салатами и ироничными тостами, а самый настоящий, детский, пахнущий мандаринами и предчувствием чуда. Тот самый, который Аня любила до обморока, а Сергей...

Это был сентябрь. Не тот золотой, пушкинский, с багряными кленами и прозрачной прохладой, а по-дальневосточному серый, брезгливый, сочащийся мелким дождем, как застарелая рана. Но они всё равно поехали...

Чувство, которое жило в Ане теперь, не имело названия. Это было не отчаяние — оно слишком пассивно. Не ненависть — она слишком горяча. Это было что-то тяжелое, минеральное, холодное. Что-то вроде «ледяного...

Это случилось не в «день встречи», не в момент ссоры или утреннего молчания. Это было позже. Когда они уже жили в параллельных мирах под одной крышей, как два привидения, тщательно избегающие друг друга в коридорах...