8Anima8

Так день пролетал за днем, и май сменился августом. Но ни на одной из деревенских улиц я так и не встретил ее янтарных глаз. Все лето напролет мы так же с друзьями шли на озеро, ели бабушкины пироги и собирались под песни гитары у костра. Вроде привычные места, те же дома и дороги, но все равно что-то было не так. Мороженное стало не таким уж и вкусным и персики с соседского дерева не такими и сочными. Даже ночь потеряла свою глубину с длинными разговорами ни о чем. Это было необъяснимое чувство. Словно каждый из нас прошел десятки противоречивых троп, которые необратимо нас изменили. А возможно это всего лишь обычная шестеренка, которая внутри стала вращаться по-другому? Кто знает...

Мы, как обычно, с беспокойным любопытством наблюдали за ней со стороны. Ева уже несколько часов плакала с блокнотом в руках, смотря в отражение зеркала, в котором видела не себя… Нескончаемый поток мыслей она пыталась вместить в игольчатое ушко своего нового сценического образа; где в шорохе уже чернильно - помятых листов, строка за строкой, как улыбка и слезы, рождался новый человек… «Пиши Ева, пиши», - шепотом дрожащих губ, повторяла она одни и те же слова, как заезженная пластинка граммофона. Иногда даже казалось, что сами стены падали на нее, сжимая пространство вокруг, не оставляя возможности вдохнуть ей полной грудью...