Авторские рассказы
Наследство пришло. Но не тому
Тесто пузырилось в кастрюле, норовя сбежать. Тамара Сергеевна подхватила полотенце и сдвинула кастрюлю на край плиты. Пирожки с капустой — любимое лакомство внука. Вот-вот должен прийти из школы. Седьмой класс — уже почти взрослый. Только вздохнула тяжело — растет без отца. Дочка Наташка совсем одна тянет. В дверь позвонили. Тамара Сергеевна вытерла руки о фартук. — Кто там? — спросила через дверь. — Тамара Сергеевна? Письмо вам, заказное, — раздался голос почтальонши Галины. Тамара Сергеевна отперла дверь, впуская запах мокрых осенних листьев и сырости подъезда...
Он ушёл в магазин за хлебом. Вернулся через семь лет
Дождь хлестал по стёклам, как назло. Я сидела у окна, вертя в руках давно остывшую чашку. Чай совсем скис. За окном — мокрый карагач, который Игорь посадил, когда Алиска родилась. Семь лет... Нет, даже семь с половиной. Столько прошло с того дня, как он вышел за хлебом. — Мамуль, ты чего тут сидишь-то? — Алиска заглянула в комнату, взъерошенная после школы, с мокрым воротником. Я даже вздрогнула — задумалась, не услышала, как она пришла. До чего ж на отца похожа стала, прям сердце щемит. Глазищи серые с зелёными крапинками, и вот эта ямочка на подбородке...
