Истории о любви и не только

– Что? – переспросила я, застыв в дверях с пакетом мандаринов в руках. В голове крутилась одна мысль: это шутка. Должна быть шутка. На пороге стояли тётя Света – сестра свёкра, которую я видела всего дважды за семь лет брака, – её муж дядя Коля и их взрослый сын Артём. Все трое в пуховиках, с чемоданами, рюкзаками и пакетами, из которых торчали бутылки с шампанским. За их спинами мерцала гирлянда на подъездной двери, а в воздухе витал запах хвои от ёлки, которую мы с Сергеем только что нарядили в гостиной...

– Мама, что ты говоришь? – Артем замер в дверях квартиры, всё ещё держа в руках ключи. Голос его звучал тихо, но в нём уже чувствовалась усталость, которая копилась годами. Тамара Петровна стояла посреди гостиной, сложив руки на груди, и смотрела на сына с той знакомой смесью уверенности и лёгкого упрека, которую он помнил ещё с детства. На столе перед ней лежала папка с фотографиями – аккуратно распечатанными, с аккуратными подписями снизу. Артем сразу понял, что это значит. Он медленно закрыл дверь и поставил портфель у стены...

– Света, подожди, – Сергей поднял руки, словно пытаясь остановить надвигающуюся бурю. – Давай поговорим спокойно. Я ведь ничего такого не предлагал. Света сидела в своей уютной кухне, сжимая в руках чашку с остывшим чаем. За окном московский вечер уже сгущался, фонари отражались в лужах после недавнего дождя, а в квартире пахло свежезаваренным кофе и чем-то домашним, уютным – тем, что она так бережно создавала для себя одной последние годы. Сергей сидел за столом, напротив неё, и смотрел с лёгким недоумением, которое быстро сменялось пониманием...

– Наташ, ну что ты такое говоришь, – Сергей слегка отстранился, но голос его оставался мягким, почти ласковым. – Я же не прибираю, я просто думаю о нашем будущем. О нас с тобой. Наташа стояла у окна своей небольшой, но такой уютной двухкомнатной квартиры в старом московском доме и смотрела вниз, на заснеженный двор. Внизу дети лепили снеговика, их смех едва доносился сквозь двойные рамы. Ей вдруг захотелось оказаться там, среди этой беззаботной суеты, а не здесь, где воздух внезапно стал тяжёлым и душным...

– Карин, подожди, это всего на пару недель, – Сергей стоял в дверях гостиной, неловко переминаясь с ноги на ногу. – Ольге негде жить, квартира, которую она снимала, затопило. Пол полностью ушёл под воду, вещи все промокли. Я не мог оставить их на улице. Карина смотрела на него, чувствуя, как внутри всё холодеет. Она медленно опустилась в кресло у окна, стараясь дышать ровно. Квартира была её – куплена ещё до свадьбы, на деньги, которые она копила годами, отказывая себе во многом. Сергей въехал сюда...