Джеральд Мюррей, молодой лейтенант линейного полка Королевских ирландских стрелков, шёл по улицам старого Майсура, изнывая от полуденной жары. Солнце стояло в самом зените, пекло неимоверно, и Мюррей в который раз проклял себя за поспешное решение прогуляться пешком. Желание посмотреть город уже не казалось таким правильным, да и смотреть было не на что. По узкой улице там и здесь бродили мосластые коровы, вяло отмахиваясь облезлыми хвостами от жужжащих роёв мух. Одна из них, уставившись на лейтенанта...