— А это что такое, я бы хотел узнать? — голос Сергея был тихим, но в нём сквозила острая, режущая нота, предназначенная для того, чтобы ранить. Он замер в центре комнаты, держа в двух пальцах, словно нечто гадкое, узкий чек из магазина. Другой рукой он указывал на блестящий пакет известной марки, брошенный Верой на стул. Из пакета виднелся край материи — бархат насыщенного сапфирового оттенка. Вера, раскладывавшая покупки на кухне, повернулась к нему. Её лицо оставалось спокойным, ни один мускул не дрогнул...

Людмила Петровна сидела в кресле, закутанная в парикмахерскую накидку, в носу щипало от запаха краски для волос. Она не очень любила тратить время на это, но корни отросли так, что было уже просто неприлично показываться на людях. Мастер, молодая, бойкая девушка по имени Света, ловко прокрасила ей пряди и оставила ждать: — Минут двадцать, Людмила Петровна! — сказала она, снимая перчатки. В ту же минуту в салон вошла женщина и громким голосом поприветствовала мастера. — Привет, Светочка! Я быстро, как всегда...