Звук разрываемой ткани был громче, чем любой крик. Валера не просто достал мой чемодан с антресолей — он швырнул его так, что молния, старая, ещё с нашей первой поездки в Анапу, разошлась по шву, обнажая пыльное нутро. — Я встретил другую, собирайся! — заявил муж. Он стоял посреди нашей спальни, в уличных ботинках, оставляя грязные следы на светлом ламинате, который я натирала специальным воском в прошлую субботу. В руках он держал пакет из «Летуаль» — явно не для меня. От него пахло дорогим коньяком и чужими, приторно-сладкими духами...