Огненный Волк - это не имя, это тот кто нужен ей... Она приходит, когда я не готов. Когда тишина становится слишком громкой, и тело вспоминает, что в нём течёт огонь. Я называю её Муза, но на самом деле - это буря. Она не шепчет, не ласкает, не просит - приказывает: "Пиши!". И я подчиняюсь не потому, что слаб, а потому что знаю — это не рабство, а дыхание. Она даёт мне пламя, а я ей — форму. Мы оба нуждаемся друг в друге, чтобы мир не застыл. Иногда она уходит, и я чувствую себя "мёртвым", вою на обрывки строк...

*** Лес, сказочный, белый, лунный иней искриться как будто любуясь собой в каждом отражении, каждой ледяной иголочки. В этом многообразии яркого и светлого, ночь была неестественно прозрачна. Так как когда воздух кажется тонкой плёнкой между мирами. Он шёл не торопясь. Как будто уже знает дорогу - телом, а не памятью. Лес ждал. Он был светлым и глубоким. Сказочные деревья теперь стояли как зрители, не как стражи. Сейчас они были свидетели. А каждая тропа - часть одного дыхания. Земля под ногами...