Он сначала огляделся – было видно, что ему непривычно и неловко здесь: светлый кабинет, кресло, грамоты в рамочках. Прищурился, сглотнул, глядя на окно, опустил глаза в пол. Потом глянул искоса, снова возвращаясь к полоскам паркета. Вошёл – грузный, лысоватый, немного забавный. Правая рука загребает чуть сильнее. Серо-коричневый костюм уже поношен и стал удобным, но сидит всё также со складочками, сколько ни гладь его. Долго приноравливался, затем ухнул в кресло. Испугался скрипа, устраивался осторожно, чтобы снова не вышло звуков...

Представьте себе Акапулько. Солнце, лазурная вода, белый песок. Отели с кондиционерами, шезлонги у бассейна, коктейли с зонтиками. Это место, куда люди едут за счастьем. За романтикой. За новыми фотографиями в Instagram. Это витрина райской жизни, где даже боль выглядит как часть туристического пакета — острая, но приятная, как перец в местной кухне. А теперь представьте себе женщину, которая сидит на этом пляже и желает мужу смерти. Не вслух. Не с проклятиями и чёрными свечами. Тихо, почти неосознанно...