Про эту страну обычно мало кто что знает, в прочем как и я: маленькая страна где-то рядом с Бразилией, про которую вспоминают разве что на уроках географии. А потом я наткнулся на три цифры и понял, что там вообще другая логика жизни. Около 1000 километров асфальтированных дорог, зато 50 аэропортов - точнее, аэродромов и посадочных полос - и ещё ходит упорная байка про местный язык, где якобы 340 слов. После такого начинаешь разбираться не из любопытства, а потому что мозг просит объяснений: как люди вообще живут в стране, где дороги - роскошь, а самолёт почти как маршрутка...

Пишу по новой структуре. Это началось с разговора которого я не ожидал. Москва. Кухня. Мужчина лет шестидесяти пяти — интеллигентный, с книжными полками до потолка, бывший инженер. Мы говорили про советскую культуру. В какой-то момент он встал. Достал с полки старую жестяную коробку из-под печенья. Внутри — стопка фотографий. Чёрно-белых, потрёпанных, явно много раз переходивших из рук в руки. — Это, — сказал он спокойно, — было наш PornHub. Я смотрел на коробку. — Вы это хранили все эти годы? — Это история, — сказал он с абсолютно серьёзным лицом...