Ты всё ещё помнишь, как он смотрел. Как касался. Как называл тебя «моей». Ты вспоминаешь его голос, интонации, запах кожи. И как уходил. Ты вспоминаешь каждую деталь — до боли, словно пытаясь убедиться, что это было не сном. Что он действительно был. И — что он действительно ушёл. И всё же… ты продолжаешь носить его в своём сердце. Как будто он живёт там. Как будто его тень согревает. Как будто твоё сердце — урна, в которой ты хранишь всё, что было и чего больше нет. Но, родная, твоё сердце — не урна...

Вероника вышла из больницы и зашагала к остановке автобуса. Мороз на улице бодрил, с неба падали редкие снежинки, настроение у неё было отличное. Не доехав несколько остановок до дома, она вышла у торгового центра. Ещё вчера убралась в квартире и сварила борщ, который Максим обожает. Вечером что-нибудь испечёт к чаю, а пока можно прогуляться по магазинам. Максим вернётся из командировки только завтра утром. Сейчас купит себе какую-нибудь обновку и встретит его при параде. Муж не любил, когда она заводила стирку и уборку по выходным...