Лето в этом году выдалось душное. Воздух стоял тяжелый, как вата, и даже ранним утром листья на старом клене за окном висели неподвижно, словно боялись шелохнуться. Вера открыла окно на кухне, впуская слабый ветерок, пахнущий пылью и раскаленным асфальтом, и посмотрела на часы: половина восьмого. Сын еще спал, но она знала, что будить его не нужно — сегодня он проснется сам, еще до звонка будильника, потому что внутри него жило ожидание. Она мыла посуду и смотрела на двор. Там, на детской площадке,...