Они думали, что крещением рек можно смыть память земли. Что топором, срубив дуб Перунов, можно выкорчевать корни, что тысячелетиями пили соки из материнского чрева. Они думали, что белокаменные храмы, поставленные на капищах, навсегда задавят собой шепот трав и тихий гул подземных ключей. Но забыли они о памяти камней. О памяти, что не живёт в книгах, а спит в изгибах речных русел, в шрамах оврагов, в форме холмов, пригретых солнцем-Ярилой. Её не выжечь огнём, не утопить в водах Днепра. Она - не догма, не стройный пантеон...