Ноябрьский вечер тяжело давил на стекла. За окном тускло мерцали желтые фонари, выхватывая из темноты голые, дрожащие на ветру ветки берез. Капли дождя монотонно били по подоконнику, словно отсчитывая время. На кухне пахло жареным луком и крепким черным чаем. Она стояла у раковины и молча смотрела на свою синюю чашку с отколотым краем. Эту чашку она привезла из старой квартиры, оттуда, где когда-то было спокойно. Муж часто говорил, что ее пора выбросить, но она не соглашалась. В этой трещине была какая-то честность...