Прошло ровно три месяца с того дня, как не стало бабушки. Три месяца — это девяносто с лишним дней оглушающей, вязкой тишины, поселившейся в ее двухкомнатной квартире. Раньше здесь всегда что-то происходило: тихонько бормотал телевизор на кухне, шкворчали на сковородке сырники, пахло валокордином и бабушкиными любимыми духами «Красная Москва». А теперь единственным звуком был скрип старого паркета под моими тапочками и гул холодильника, который, казалось, вздыхал от одиночества вместе со мной. Эта квартира была не просто квадратными метрами в старом кирпичном доме...

— Юля, я звоню тебе в последний раз. Мама сказала, если ты не одумаешься и не извинишься перед семьёй, она пойдёт в суд. Ты этого хочешь? — голос Игоря, доносившийся из трубки спустя неделю молчания, был лишён всяких эмоций, словно он зачитывал чужой, безразличный ему текст. Начало этой истории здесь >>> Юлия на мгновение прикрыла глаза. Она сидела в своём массажном кабинете, между сеансами, и этот звонок был последним, чего ей сейчас хотелось. За эту неделю она прошла все стадии: от горькой обиды до холодного осознания, что её брак, по сути, закончился в тот день у ворот дачи...