Максим швырнул ключи на тумбочку и прошёл на балкон. Щёлкнула зажигалка. Через минуту, вернулся. — Слушай, мама переедет к нам, — бросил он, не оборачиваясь. Я замерла посреди комнаты с книгой в руках. — Что прости? — Мама одна живёт, ей уже шестьдесят пять. Места здесь достаточно. Я медленно закрыла книгу и положила её на стол. — Максим, мы об этом даже не разговаривали. — А что разговаривать-то? — он обернулся. — Мать моя. Квартира тоже моя, если помнишь. Вот оно. То, о чём мы молчали семь лет...