Я никогда не думал, что на старости лет со мной может случиться что-то необычное. Мы с Анной Матвеевной прожили вместе сорок три года. Утром она ворчит, что я слишком громко хожу по квартире. Днём недовольна тем, как я поливаю её цветы. Вечером – что слишком долго сижу за компьютером. А я огрызаюсь в ответ, мол, сама только и делаешь, что брюзжишь целыми днями. Мне шестьдесят восемь. Ей шестьдесят пять. Когда-то мы были молодыми, полными надежд и планов на будущее. Теперь от той молодости остались лишь воспоминания, затерянные в глубинах памяти...

Тот вечер не предвещал ничего особенного. Я даже помню, как радовалась, собираясь на семейный ужин – надела новое платье цвета морской волны, уложила волосы, как давно хотела, крупными локонами. В последнее время я редко выбиралась куда-то, работа съедала всё время, а тут такой повод – день рождения мамы. Вера, моя старшая сестра, как всегда, блистала. Она притягивала взгляды, будто магнит – где бы ни появлялась, разговоры стихали, а люди невольно оборачивались ей вслед. Высокая, стройная, в идеально...