В доме пахло запечённым мясом, корицей и свежим хлебом — свекровь умела готовить так, что соседи из верхнего этажа наверняка тоже мысленно сидели с нами за столом. В большой комнате теснились стулья, на диване сидели родственники, которых я вижу раз в год, а то и реже. Каждый держал бокал, у всех — праздничные лица, натянутые улыбки и привычное желание казаться дружнее, чем есть.Свекровь сияла. На ней было новое платье — яркое, словно специально купленное, чтобы подчеркнуть, какая она хозяйка и как «всё у неё прекрасно»...

Есть три вида лжи. Первая — безобидная. Та, что мы говорим, чтобы не обидеть. «Мне понравился подарок». «Я нормально поела». «Мне не больно». Вторая — бытовая. Та, что прикрывает усталость, стыд или нежелание объяснять. «Я просто задержалась». «Это коллега». «Потом расскажу». А есть третья. Та, что уничтожает. Та, что делает из отношений руины, оставляя внутри человека пустой дом, где давно никто не живёт. Я долго считал, что Анна врёт по первым двум категориям. Она была эмоциональной, хаотичной, иногда запутанной...