Переступив порог квартиры, Андрей втянул носом воздух, пропитанный ароматом жареного мяса и специй, и довольно хмыкнул: — Вот видишь, работает! Квартира блестела. Паркет был натерт до зеркального блеска. На кухонном столе белела накрахмаленная скатерть, а в центре, словно корона, возвышалась ваза со свежими тюльпанами. Марина стояла у плиты спиной к нему. Волосы собраны в аккуратный пучок, поверх домашнего платья — фартук. Все как раньше. Все как должно быть. Андрей повесил пиджак на крючок, ослабил узел галстука и направился к ней...

Телефон лежал на кухонном подоконнике, экраном вверх. Андрей всегда так делал — клал его заряжаться прямо рядом с кактусом, который я привезла из Краснодара три года назад. Кактус не погиб только чудом: я забывала его поливать, а он всё равно рос...