За окном сгущались синие декабрьские сумерки, ложился пушистый снег, а в нашей кухне пахло запечённой курицей и уютом. Я раскладывала по тарелкам ужин, а мой муж Дима, вернувшийся с работы, сидел за большим дубовым столом и с важным видом листал новости в телефоне. Наш стол был его гордостью. Массивный, добротный, из настоящего дерева — он любил говорить, что это сердце нашего дома, символ стабильности и достатка, который он, как глава семьи, обеспечил. Мы были женаты десять лет, и все эти десять лет Дима строил наш мир по своим правилам...