– Ты вообще на что рассчитывала? – Станислав даже не поднял глаз от телефона. – Квартира мамина. Была и будет. Я стояла посреди кухни, которую сама выбирала до последней ручки на шкафчике. Фартук из плитки цвета топлёного молока – его я привезла с оптовой базы, договорилась о скидке, тащила коробки на себе через весь двор. Вытяжка, которую ставила по моим замерам. Стол, за которым он сейчас сидел и решал мою судьбу двумя фразами. – Стас, я восемь лет сюда всё несла. – Ну и жила восемь лет. В хорошей квартире...

— Верочка, вы главное заранее не расстраивайтесь, там у вас на участке всё почти как было, — голос свекрови в трубке звучал торжественно, как у диктора, зачитывающего сводку о международной обстановке. — Трава — она же быстро отрастает. Это же трава. Я посмотрела на телефон, потом на мужа. Паша вцепился в руль и с огромным интересом разглядывал совершенно пустую трассу. — Галина Степановна, а что именно у нас «почти как было»? — Ой, не буду по телефону, вы за рулём, вам нервничать нельзя! Целую, Егорке привет! Гудки...