Марина стояла у окна и смотрела на двор. Двор был стандартный — асфальт, три сиротливых клёна и ржавая скамейка, на которой каждое утро сидели две бабки с недоверием к миру и к себе. Пятиэтажка, в которой она прожила последние двадцать лет, вызывала у неё эмоции, похожие на отношения с бывшим мужем: всё уже надоело, но съехать жалко. Квартира была её. Вернее, теперь их — её и Вовки, её взрослого, наглого сына, который после развода вдруг вспомнил, что мама — не просто человек, а бесплатный хостел...

Тишина в моей квартире была таким же привычным и дорогим удовольствием, как утренний кофе на балконе с видом на парк. Две комнаты, купленные в ипотеку, которые мы с мужем Алексеем отдирали от старых обоев и вылизывали до блеска три года. Это была не просто недвижимость. Это была наша крепость. Наше тихое, пахнущее свежестью счастье. Алеша уехал в недельную командировку, и я, признаться, баловала себя этим одиночеством. Можно было разбросать вещи по дивану, смотреть сериалы до полуночи и никуда не торопиться...