– Тридцать восемь тысяч, – Родион даже ложку отложил. – За пальто. Белое. Ты это серьёзно? Я стояла у плиты и помешивала рагу. За окном темнело, на подоконнике стучал по стеклу ноябрьский дождь. Обычный вечер. Обычный разговор. Я просто рассказала, что видела в витрине на Садовой красивое пальто. Не попросила. Не намекнула. Просто рассказала. – Белое пальто, – повторил он, будто пробуя слова на вкус. – Тебе. Белое. Он усмехнулся и вернулся к телефону. Листал что-то, уже потеряв интерес. – Ты его за неделю испортишь...