— Максим, нам нужно поговорить. Виктор Палыч стоял в дверях — массивный, седой, в дорогом пальто. Бывший тесть. Человек, который три месяца назад на суде по разводу смотрел так, будто готов был придушить. — Проходите. — Не буду. Разговор короткий. Машину верни. — Какую машину? — Не прикидывайся. Камри, которую я тебе подарил. Максим усмехнулся. Вот оно. — Виктор Палыч, вы её подарили. Четыре года назад. На свадьбу. — Я дарил зятю. Для семьи. А ты больше не зять и не семья. — Подарок — это подарок...

Очередь в "Пятёрочке" двигалась медленно. Вечер пятницы, одна касса из трёх работает, народу — как на распродаже. Виктор Палыч стоял седьмым, держал корзинку с минимумом — хлеб, молоко, сосиски. На ужин себе, одинокому пенсионеру. Охранник у входа дремал на стуле — Витёк, местный алкаш, устроенный по блату. Камеры наблюдения были, но половина муляжи — Виктор Палыч знал от соседки, которая тут уборщицей работала. Впереди мужик лет сорока разорялся на паренька-кассира: — Ты что, слепой? Я тебе пятитысячную дал! — Вы дали тысячу, — тихо отвечал кассир...