В тот промозглый октябрьский вечер, когда московский асфальт блестел от недавнего дождя, подобно черному льду на катке в Сокольниках, Лянка Грыу стояла перед зеркалом в своей гримерной. На ней было платье цвета увядающей листвы — то самое, в котором она должна была через час ступить на красную дорожку премьеры своего нового триллера «Лес». Но мысли ее были бесконечно далеки от выдуманных страхов, которые она должна была воплощать на экране. Премьера — лишь изящный предлог. Истинная причина ее цветущего...