Аромат свежесваренного кофе и растопленного воска витал в просторной гостиной, смешиваясь с терпким запахом старых книг. За длинным дубовым столом, покрытым вышитой скатертью, сидела София. Ее пальцы перебирали страницы семейного альбома, останавливаясь на пожелтевших фотографиях, где она, двадцатилетняя, стояла рядом с родителями перед фамильным особняком. Сейчас этому дому, как и ей самой, исполнилось сорок пять. — Опять эти пыльные воспоминания? — Роман вошел в гостиную, стукнув тростью о паркет...

— Да что ты ломаешься, Витя? Позвоним, и всё. Это же наши дети, не чужие люди. Кому, как не им, нам помогать? Людмила Павловна нервно теребила край цветастого домашнего халата, прохаживаясь по гостиной. Виктор Андреевич, грузный мужчина с лицом, изрезанным сеткой недовольных морщин, сидел в своем любимом кресле, уставившись в темный экран телевизора. Он делал вид, что не слышит, но напряженная линия плеч выдавала его с головой. — Не буду я ни у кого ничего просить, — буркнул он, не поворачиваясь...