Вечер пятницы. Лена сидела за кухонным столом с ноутбуком, дорабатывала дизайн сайта для московской фирмы. Заказ хороший - сорок тысяч за неделю работы. Но Игорь этого не понимал. Входная дверь хлопнула так, что задрожали стёкла в серванте. Муж пришёл с работы. По походке было слышно - настроение скверное. — Лен, где ужин? — рявкнул он из прихожей. — Готовлю, — ответила она, не отрываясь от экрана. — Ещё полчаса. — Полчаса? Я уже дома! Целый день на стройке ишачил, а дома жрать нечего! Лена вздохнула, сохранила работу...

— Валечка, ты же понимаешь, что я не к чужим людям обращаюсь? Валентина Петровна медленно протирала витрину галереи, слушая взволнованный голос Екатерины Сергеевны. Золовка появилась без предупреждения, когда последние туристы уже разглядывали янтарные броши при вечернем свете. — Катя, я тебя слушаю, — Валентина не оборачивалась, продолжая наводить порядок. — Олег Михайлович совсем плох стал. После увольнения с завода спился окончательно. Квартиру проиграл в карты, жена его выгнала еще в прошлом году...