Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Настя сидела как на иголках: крутила в руках телефон и ждала сообщения. Муж пришел раньше, и это создало проблемы. — Будешь кофе, Сёма? — Опять кофе перед сном?! — голос мужа прозвучал из коридора. — Не спится, — ответила она, не оборачиваясь. — Тебе в последнее время что-то совсем не спится, — сказал он спокойно, проходя мимо. — Может, тебе к врачу сходить? Настя промолчала. Врач был ей не нужен. Ей было нужно сообщение. Телефон дрогнул в руке. «Через полчаса буду дома». Настя быстро ответила: «Приеду к тебе»...