Дни идут. Складываются в месяцы, годы, приносят любовь, боль, радость, взрываются опьяняющей весной, томят испепеляющей духотой лета, вспыхивают прощальным огнем осени. Как осенние листья, кружась на ветру, замирают в золотых мертвых кучах, дни исчезают в прошлом. Из года в год будут кружиться на ветру листья и умирать, смешиваясь с землей, и будет приходить зима репетицией смерти, но потом март опять будет вдыхать жизнь в природу, и листья будут возвращаться на голые ветки - лишь прошлое нельзя вернуть...

Снимки у Гриши получились на славу, мастер как-никак. Я выбрала самый лучший, и он для меня его увеличил. Формат сорок на пятьдесят. Там поместился весь наш стол-перекладинка. К тому же Гришка подловил удивительный момент. Леся с женихом друг на друга смотрят, и мы с Марком – тоже. Самое интересное, что рука Марка лежит на спинке моего стула, а сам он ко мне склонился, будто бы что-то нежное говорит. Когда это было, совершенно не помню. А главное, и я на него так смотрю, будто между нами уже «все произошло»...