— Половину, Оля. Ровно половину. По закону. Игорь произнёс это так, будто зачитывал приговор. Голос его, обычно мягкий и чуть виноватый, сейчас обрёл металлическую твёрдость. Он стоял посреди их маленькой гостиной, прямой, как аршин проглотил, в своём лучшем костюме, который надевал только на свадьбы и похороны. В руке он сжимал папку с бумагами, словно это был жезл полководца, дарующий ему право повелевать. Ольга, сидевшая в старом кресле с чашкой остывшего чая, медленно подняла на него глаза. Она только что вернулась с работы, уставшая, вымотанная весенней слякотью и бесконечными отчётами...

Анна стояла в очереди в «Пятёрочке» и думала о том, что жизнь стала какой-то... плоской. Как будто кто-то взял и прогладил её утюгом. Работа — дом — работа. Завтрак — обед — ужин. Понедельник — вторник — среда... — Девушка, вы проходите или нет? Она очнулась. Перед ней освободилась касса. — Да-да, извините. Анна выложила на ленту йогурт, масло, пачку печенья. Обычный набор одинокой женщины тридцати двух лет. Кассирша пробивала товары машинально. Анна машинально доставала карту. И тут он появился...