Обида никогда не приходит громко. Она сначала тихо садится в груди или в животе, как незамеченная тяжесть. Что-то не сказали, не услышали, не оценили — и внутри остаётся след. Мы говорим себе: «Пустяки», «Не стоит внимания», «Главное — не портить отношения». Но тело не умеет забывать. Оно складывает каждую обиду, как камень на дно. И чем дольше мы их храним, тем труднее дышать. Живот становится твёрдым, будто держит внутри целый мешок невысказанных слов. Обида — это не злость. Это боль, которая не нашла выхода...