— Солнышко, угадай, куда делась твоя «Лада»? — муж стоял у окна, поправляя последнюю ветку на новогодней ёлке. Его пальцы, обычно неуклюжие в быту, ловко расправляли блестящие шары, будто он делал это всю жизнь. Ольга замерла на пороге, тяжело дыша после подъёма на девятый этаж — лифт сломался ещё вчера, и ЖЭК обещал починить «к Новому году». Слова о начальнике, который сорвал на ней злость за провал квартального отчёта, застыли где-то между лёгкими и губами, так и не найдя выхода. — Ты чего тут делаешь? — Она сняла шапку, чувствуя, как мокрые пряди прилипли к вискам...