— Ты можешь прекратить орать в трубку и спокойно сказать, что случилось? — Лена замерла, прижав телефон к липкому лицу. — У меня тренировка в разгаре. Я из-за тебя остановилась. — Лена, мою дочь похитили! Это всё ты виновата. — Злобно прошипела сестра. — Я точно знаю, что должны были похитить именно твоего ребёнка. — Галя, ты что такое говоришь? Как похитили? Это шутка какая? — Лена в растерянности посмотрела на беговую дорожку. — Сама ты шутка. Недоразумение, ошибка природы! — Задыхаясь от злости, выпалила Галина...

Тишина в загородном доме Тамары Павловны всегда была особенной. Не той благодатной тишиной, что бывает в лесу или у реки, а тяжёлой, гнетущей, словно спрессованный воздух в старом сундуке. Она пахла нафталином, дорогим паркетом, натёртым до блеска, и лёгкой нотой укора. Марина сидела за огромным дубовым столом, покрытым накрахмаленной до хруста скатертью, и медленно ковыряла вилкой салат «Оливье», который её свекровь готовила по какому-то дореволюционному рецепту, с рябчиками и раковыми шейками. Рядом сидел муж, Вадим...