— Ты майонез взяла? — Витя даже не повернулся от телевизора. На экране Женя Лукашин в сотый раз летел в Ленинград, а в прихожей Нина в сотый раз проклинала этот день. Пакеты врезались в пальцы так, что кожа побелела, стала похожа на куриную шкурку. Три пакета. В каждом — килограммов по пять. «Магнит» был битком, кассирша орала на грузчика, бабки дрались за последний горошек по акции. Нина выстояла. Нина добыла. — Я спрашиваю, майонез взяла? — голос мужа стал требовательнее. С дивана донесся хруст — Витя дегустировал сухарики, которые предназначались для салата «Цезарь»...

— Не так ты режешь. Ну кто так кубики кромсает? У тебя ж не оливье, а каша для беззубых выйдет. Дай сюда нож. Нож был вырван из рук стремительно, даже воздух свистнул. Анна Петровна, грузная, в своём вечном цветастом халате, который пах жареным луком и старой пудрой, уже орудовала у доски. Стук-стук-стук. Агрессивно. Профессионально. Как будто врагов крошила, а не варёную картошку. Ирина вытерла мокрые руки о передник. Ткань неприятно холодила живот. Хотелось сказать: «Режьте сами». Или: «Уйдите из моей кухни»...