— Не смей орать на моего сына, — Виктор смотрел сердито. — Твоя дочь должна уступать! Он же младше, подумаешь, удалил что-то в компьютере. — Вить, мальчик должен усвоить, что нельзя хватать чужое, — напомнила я. — И вообще, что ему делать в Катиной комнате? — Ах вот как? Может, мы ему еще загон построим? — Виктор набычился. — Милая, ну хватит, ты же понимаешь, Катя не права. Я услышала возню и выглянула из кухни. Так и есть, дочь опять куда-то намылилась. Дома ей не сидится. — Мам, а можно я сегодня...

Микроавтобус подъехал к нашему дому ровно в девять утра — через три дня после того, как мы похоронили Галину Петровну. Я мыла посуду на кухне, когда услышала скрежет тормозов. Выглянула в окно — белый «Газель», а за ним грузовик с открытым кузовом, набитым мебелью и коробками. Из микроавтобуса вышла полная женщина лет пятидесяти в ярко-розовой куртке. За ней — двое здоровенных парней, явно её сыновья. — Сергей! — крикнула я мужу. — Иди сюда, быстро! Он вышел из гостиной, посмотрел в окно и побледнел...