Горит мой лес, сжимается кольцо пожара, и Родины в обрез, и воздуха нехватка. Когда бы я не волк, когда б не волчья хватка – сбежал бы, как и все, как падаль убежала. Но кто-то должен выть в последней точке леса, вгрызаясь в память и свою и рода – и землю целовать по-волчьи, без исхода, и шкуру не спасать, что, к счастию, облезла...