Лариса разглядывала свою свекровь и не узнавала её. Та улыбалась — широко, приторно, с каким-то странным блеском в глазах. Такой Валентина Петровна не была никогда. Во всяком случае, с ней. — Ларисочка, милая! — свекровь наклонилась через стол, едва не опрокинув чашку с остывшим чаем. — Какое у тебя платье! Просто восхитительно! Ты всегда так умеешь подбирать себе вещи. Настоящий вкус, не то что… ну, в общем, многим бы поучиться! Лариса молча отпила кофе. Она точно помнила, что это самое платье покупала...

Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...