Деревня наша зимой будто вымирает. Снега по пояс, тишина такая, что звон в ушах стоит, и только печные трубы дымят в стылое небо. И есть у нас на самом краю, у оврага, дом. Стоит особняком, черный, покосившийся. Местные его десятой дорогой обходят даже днем, а уж ночью и подавно. Дурная слава у этого места. Жил там раньше дед Матвей. Нелюдимый был старик, взгляд тяжелый, исподлобья. В церкви его не видели ни разу, зато в лес он ходил чаще, чем за водой. Шептались бабки, что ведьмак он. Что знается с теми, кого к ночи не поминают...