Я никогда не считал себя человеком, способным на глубокие чувства. До того самого утра, когда увидел её, спящую на моей груди. Лена. Моя жена. Восемь лет брака, и я всё ещё мог смотреть на неё часами, слушая, как за окном шумит проснувшийся город. Её волосы, вечно спутанные, пахли яблоками и уютом. Рука, тонкая, с обручальным кольцом, которое я надел ей в ратуше, когда нам было по двадцать три, лежала на моём плече. В тот момент мир был идеален. Мы были идеальны. Я работал архитектором в небольшом бюро...