Я смотрела на мать и чувствовала, как внутри всё сжимается — опять этот тяжёлый разговор, будто нож, медленно проворачивается в старой ране. Мама сидела напротив, постукивала ложечкой по краю чашки и, не глядя на меня, роняла слова, каждое из которых било точно в цель. — Знаешь, у меня такое чувство, будто я только одного ребёнка и родила, — произнесла она буднично, словно делилась погодой за окном. — От одного хоть отдача есть, понимаешь? Я сглотнула, пытаясь удержать голос ровным. — Мам, ну как так можно говорить? Я же тоже твоя дочь...