Кира всегда просыпается в шесть, для этого ей не нужен будильник. Просто в шесть утра мир ещё достаточно тих, чтобы можно было дышать, не чувствуя вины за каждый свой вдох. Она лежит минуту, глядя в потолок, на трещину, которая ползёт от люстры в угол у окна, и беззвучно, одними пальцами, говорит потолку: «Привет». Пальцы складываются в знакомый жест, привычный, как сердцебиение. Руки у неё красивые – длинные, с тонкими запястьями, – и когда она говорит ими, кажется, что в воздухе распускаются цветы...

Я сижу в этой комнате Переполненной кислородом Вдыхаю ноты давно забытого солнца Не тепло, не холодно Не грустно Уж точно не весело Я кричу от усталости Давно забытые песни От мыслей кричащих в моей голове Хочется выть на луну Я выберу быть одиночкой а может стаю С которой уйду ко дну В поисках мнимого счастья якобы истинного пути Каждому воспоминанию даю название, как отдельной станции Кричать кричать кричать кричать В охрипшем голосе Давно полопались струны За дверью слышно как взрываются эти минуты Время оставит свой самый главный след Кажется что ты жив...