Сын сидел на полу у дивана, поджав одну ногу под себя, и крутил в руках дешёвый пластмассовый пистолет с облупившейся красной кнопкой. В комнате было тихо, только стиральная машина на кухне глухо урчала за стеной. Я разбирала на столе тетради, чеки, какие-то фантики из кармана куртки и слушала его вполуха, как слушаешь ребёнка под вечер, когда кажется, что сил хватит только на чай и тишину. И вдруг он поднял глаза и спросил так буднично, будто речь шла о ложке или тапке: «Мам, а почему стреляют,...