Света стояла у окна съёмной квартиры — узкой, с кривым подоконником и вечно дребезжащей форточкой. За стеклом моросил мелкий дождь, размывая неоновую вывеску магазина напротив в тусклое пятно. В комнате было тихо, только изредка поскрипывал старый радиатор, будто вздыхал вместе с ней. На диване, свернувшись калачиком, спал Артём. Ему было шесть, и он умел засыпать даже в самых шумных и неуютных местах — будто заранее учился не замечать, что мир не слишком-то старается быть добрым. Света смотрела на сына и чувствовала, как внутри всё сжимается: от нежности, от усталости, от бессилия...