— Верни подарки, раз мы расстались! Вплоть до трусов! — Виталик ткнул пальцем в разграфленный листок из блокнота. — Я всё записал. У меня память хорошая, не надейся. Я стояла у плиты. В сковородке шкворчали котлеты. Масло брызнуло на руку, обожгло кожу. Я даже не дернулась. Смотрела на спину бывшего мужа. На его засаленный воротник куртки, которую я же и стирала три года подряд. На кухне было душно. Окно запотело, по стеклу ползла мутная капля. — Ты серьезно сейчас? — Голос сел. В горле першило, будто я наглоталась пыли...