Конверт лежал в старой коробке из-под обуви, на самом дне платяного шкафа. Под зимними свитерами, которые давно не носила, под стопкой детских рисунков, что жалко было выбросить. Тысячные купюры, сложенные пополам, пахли пылью и надеждой. Три года копила. По тысяче, по две, иногда — если повезло с подработкой — по пять. Считала вечерами, пересчитывала. Сто двадцать восемь тысяч рублей. На первый взнос за съёмную квартиру, на детские вещи, на адвоката. На новую жизнь. Света знала эту цифру наизусть...

Елена сидела в банке и смотрела на остаток на счете — восемнадцать тысяч рублей. Еще полгода назад там было полтора миллиона. Деньги, которые она копила десять лет на собственную квартиру. Деньги, которые постепенно исчезали на "неотложные нужды" мужа Романа. — Лен, а можно я возьму еще немного? — спросил Роман, подходя к ней после разговора с консультантом. — Нужно доплатить за машину. — Сколько немного? — устало спросила Елена. — Тысяч сто, — ответил муж. — Ну, максимум сто пятьдесят. — Роман, у нас осталось восемнадцать тысяч, — сказала Елена...