Когда я слышу звук проворачивающегося в скважине ключа, который больше не подходит, меня накрывает волна мстительного умиротворения — словно я только что лопнула самый большой пузырь на упаковочной пленке. Есть в смене дверного замка что-то сакральное. Это не просто механизм, это гильотина для чужого хамства, отсекающая прошлое от настоящего одним щелчком. Денис уехал всего три часа назад. Мой муж, человек-таблица, ходячий регламент и повелитель пультов от телевизора, отбыл в командировку с видом полководца, оставляющего гарнизон на попечение нерадивого интенданта...

- Отдай ключи. Немедленно. Свекровь стояла на пороге моей квартиры с вытянутой рукой. Взгляд жёсткий, как у следователя на допросе. Я даже растерялась на секунду. Думала, что ослышалась. - Простите, что? - Ключи от квартиры. Я должна знать, что происходит в доме моего сына. Ты же понимаешь, что это нормально? Нет. Не понимаю. Мы с Денисом поженились полгода назад. Квартира - моя, куплена ещё до свадьбы на деньги, которые я копила пять лет. Работала на двух работах, отказывала себе во всём. Зато теперь у меня своё жильё...