Кухонные часы отсчитывали секунды с какой-то особенной, садистской точностью. Марина стояла у окна, прижавшись лбом к холодному стеклу. Внизу, во дворе их элитной многоэтажки, дворник лениво сметал палую листву — рыжую, мертвую, ненужную. Именно так чувствовала себя и она в свои тридцать пять. — Марина! Ты опять витаешь в облаках? Мясо пересохнет, — резкий, как удар хлыста, голос свекрови разрезал тишину. Агнесса Львовна вошла в кухню так, словно принимала парад. В свои шестьдесят восемь она выглядела...